No hay cana p'a tanta gente.

   Sobre de Manila

   No hay cana p'a tanta gente

   Rafael Mejía Arango

   Para ponerle fin a la batalla troyana al interior del consejo editorial de bloma, conformado, como sabrán, por el suscrito y su par de ángeles guardianas, dos mujercitas, una buena y una mala, que manejan su conciencia. La buena, dulce y prudente, optimista y misericordiosa. La mala ¡mala! (en femenino porque sin duda son mujercitas mis ángeles de la guarda, muy a pesar de quienes insisten en la asexualidad de la corte celestial). 

   Mujercitas las dos y feroces como leonas celosas que no claudican ni se arrugan por nada; y que defienden sus territorios y sus ideas dejando en el campo de batalla, en la lona, hasta la última partícula de sus cuerpecitos adorables; que se muerden y se arañan y se arrancan el pelo, y hasta la pelucita sedosa de sus pellejos. El motivo principal de la pelea, aparte de los eternos celos, las envidias y los resentimientos que mantienen encendida la pelotera humana, es el de siempre que se trata de sacar a la luz una nueva entrega de Sobre de Manila:  el tira y afloje con las benditas angelitas sobre cual debe ser el propósito del artículo de turno. Si debemos sembrar optimismo y bienestar entre los lectores, sacarlos del maremágnum de la realidad y contarles un cuento de hadas para que duerman tranquilos; o asumir una postura responsable y franca que los despierte para que afronten con los ojos bien abiertos lo que acontece, tanto y tan grave.   

   Para que no se vayan a matar este par de fierecillas indomables vamos a recurrir a la salomónica solución del miti-miti. Vamos a tratar cosas alegres, buenas noticias, opiniones optimistas; y cosas malucas:

   Buena noticia es el hecho de que Manizales ha ido conformando un interesante cinturón verde con sus bosques y parques; y mejor aún que estamos creando conciencia de su importancia fundamental.

   Malísimas noticias las que llegan desde el llamado Cuerno Africano, donde la guerra, la sequía y la hambruna están matando miles y miles de niños...

   Buena noticia, que paró de llover luego de veinicuatro horas seguidas. Y que comenzó el mundial sub 20 de fútbol.

   Mala noticia la matanza en Noruega.

   ***


   Mucho me temo que en cualquier momento me voy a convertir en un peligro para la sociedad, que es el término de moda para referirse a quienes deben ir a la cárcel.

   No solo yo sino los millones de colombianos que tengan entre sus vicios o costumbres sociales meter bareta, o perico, o éxtasis, para solo mencionar las menos bravas de las innumerables sustancias con las cuales los incomprensibles humanos decidimos alterar la mecánica fisiológica de la existencia.

   Para la guandoca se irán todos aquellos que no salen de casa, ni menos de rumba, sin su gramito de coca, o su cachito armado en la billetera. Y todos esos muchachitos imberbes y muchachitas in... qué? para quienes las anfetaminas o los estimulantes son una opción más en la carta, como el ron con cocacola o el tabaco. Una sola requisa bien hecha en la zona rosa de Manizales un viernes en horas rojas –para poner un ejemplo sano– bastará para llenar hasta el último rincón apestoso de todo el sistema carcelario.

   Para evitar el alarmismo no incluimos en el menú a los demonios del basuco, la heroína, el éter o la tristemente célebre absintia, el verde ajenjo –de moda–, cuyas adicciones son fulminantes.

   Ni sumamos los enemil nuevos peligros-para-la-sociedad que son los vendedores clandestinos de cigarrillos menudiados, que con media docena de bombones y unos paquetes de maní casero constituían el surtido de sus mini confiterias callejeras.

   Y los aún más peligrosos-para-la-sociedad pequeños comerciantes que se trasnochan para vender "mediecitas" de licor en cualquiera de los tenderetes de cada cuadra en cada vecindario de cada pueblo o ciudad de Colombia.

   Todos para la cana. Me pido en el Cantón Norte.

   La buena noticia es que no compartiremos los calabozos inmundos con los letales atracadores que apuñalan a sus víctimas por un celular, porque a estos dizque no los pueden guardar si nadie los denuncia (?).

   Y la mala es que a diferencia de los corruptos, no saldremos ricos de prisión, como la pinta esa de la DIAN, quien si metió bien metida la mano, negra.

  
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   Lo de la bella mala Winehause nos dió duro a sus fans. Y nos vuelve el espanto por esa cruel coincidencia de fama y tragedia; y por esa otra más misteriosa, la de sus veintisiete años que también tenían cuando se murieron Hendrix y Morrison y Joplin y etc.; músicos inmensos que se mataron a punta de droga y alcohol, y quienes parecería, por la obra que dejaron, que presintieran su prematuro destino. Así como sucede con tantos muertos jóvenes, "preferidos de los dioses", cuyos mucho talento y especial energía los hacen inmortales. Algunos lo vieron con tanta claridad como el caleño Andrés Caicedo, quien se le adelantó a la Parca y se suicidó proclamando que le parecía deshonesto pasar de los veinticuatro... rafame953@gmail.com







   

   


   

El nuevo mejor enemigo

   Sobre de Manila
   El nuevo mejor enemigo
   Rafael Mejía Arango



   Repuestos de las adversidades y tras un exitoso rescate de nuestros corresponsales y editores –quienes preparan una prometedora crónica sobre la experiencia vivida– regresa bloma.

   Vueltos a la luz, luego de pasar un cuarto de mes en una caverna, como secuestrados. Pero no auto secuestrados, como el mocoso que descubrieron en estos días en algún hotel del centro de un pueblo del Valle, en calzoncillos comiendo bandeja paisa y noviecita, fresco como una lechuga, mientras organizaba la transacción para extorsionar a los papás que lo daban por desaparecido... El hecho ocurrió tal vez en Tuluá, vé, la tierra del cóndor Lozano. Y de los idiótas; y de su papá el tal Gardis, G. Álvarez, el que cuando joven era hasta buen escritor y ahora muele irresponsabilidades y despotrica al desaforado ritmo de la "inmediotéz" de la noticia en la radio vespertina. El nuevo mejor enemigo de Caldas y de Manizales, vayamos a saber por qué. (Las lenguas de doble filo dicen que las pataletas que le produce la sola mención de Aeropalestina se deben a su terror por ver alejarse las distancias desde sus querencias –entre manjar blanco, cañas, vacas, perros y piscos de toda laya– hasta el que promete ser el aeropuerto más importante de la región en el próximo futuro...)

   Ocho días en un túnel!, como si fuera un homenaje al gran Sábato; y en épocas de aniversario de la muerte del aún más grande Borges, aquel que buscaba el "dios detrás de dios...". Como si estos huesos nuestros  tuvieran algo que ver con las malquerencias de aquellos dos gigantes. Aunque comprendemos que el más genial de los dos, el lúcido invidente, se hubiera sentido ofendido por el famoso Informe sobre ciegos del papá de Alejita Vidal; esa mujer fatal.

   Cuatro pares de días sin nada más que los libros, algo de prensa –de la de papel– y un celular descargado. Como pasar un canazo de una semana. Perfecto para leer lo que se pueda; y no saber de nada. Para seguir bregando en el empeño de evadir la realidad. Para bajarse de "la nube", que es como ahora llamamos el ciberespacio. Para ensayar a desconectarse del radio y la televisión; y para comprobar que se puede vivir y alimentarse sin refrigerador. Y sin lavadora. Y sin bombillos ni lámparas ni lucecitas. Sin herramientas eléctricas. Sin cargadores. Sin música.

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   Vayan estos comentarios del Periódico de ayer, para seguir celebrando aniversarios, esta vez de la prematura muerte, hace diez y ocho años, por sobredósis de fama del duro de la salsa, Héctor Lavoe.

   Au revoir tristesse.

   DSK se salió con la suya, y sin demostrar mayores emociones se fue para la calle en compañía de su esposa –ex posa?– con quien ni siquiera se miró. El juez lo dejó en libertad condicional porque al parecer la mucama africana llenó sus declaraciones de mentirillas que, de tantas, bastaron para restarle seriedad a las delicadas acusaciones por violación carnal que tan perjudiciales han resultado para el poderoso político y banquero internacional... No solamente va a encontrar ocupada la silla de director del FMI, por su compatriota madame Lagarde, sino que se le esfumaron las posibilidades de remplazar al marido de Carla Bruni en el Eliséo. Casi nada.

   

   Estarán furiosas las señoras por la decisión del juez de Nueva York, que puede parecerles ante todo una manifestación de lo que puede el poder. Ojalá que les sirva de lección a las más extremistas para aprender que no pueden convertir sus encantos y su capacidad de seducir en un arma perversa contra todo lo que les huela a varón, como si todos tuviéramos la culpa de que haya depravados y maniáticos sexuales.

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   Qué hacer con Yusnavy?

   Sin licencia ni ficha técnica me tomaré la libertad de encuestar a los lectores de bloma sobre un espinoso asunto que tiene en apuros a esta casa.

   No sabemos qué hacer con Yusnavy. La opción más recurrida en estos casos es la ejecución, frecuentemente por envenenamiento, aunque a veces se utilizan más violentas metodologías que pueden llegar a apaleamiento, o al ahogamiento por inmersión, con técnicas parecidas a las que se utilizan para interrogar terroristas en Guantánamo.

   El problema es que de la pobre e indefensa adolescente, aunque ya mamá, no puede decirse que haya hecho méritos para merecer tan drástica sentencia. Por el contrario, en la medida que se la conoce se va haciendo imposible no quererla, no enternecerse con su figura diminuta, donde solo sobresalen las orejas y la cola.

   Entre otras les cuento que al principio Yusnavy se llamaba Miki, pues por no ser rata lo creíamos ratón, hasta que descubrimos sus bebecitos* en un nido debajo del depósito de la basura –que por fortuna  es "limpia", libre de reciduos orgánicos–.

   Miki era ratona! Ratona de monte. Y hubiera seguido llamándose Miki sin ningún problema, puesto que ahora da lo mismo cualquier nombre –séase macho, hembra, viceversa o todas las anteriores–, si no fuera porque el suscrito ha mantenido a Yusnavy –ingeniosa derivación, de posible origen quimbaya, del término gringo US Navy– como el seguro nombre para cuando lo bendiga la vida con una hijita, y como por ahora nada de nada...

   Las diferencias entre nuestra heroína (apodemus syvaticus), y la muy desagradable rata de alcantarilla (rattus norvegicus) son abismales. Mientras los ratoncitos de monte son exquisitos en su dieta alimenticia, como que nada les gusta más que la galletería fina y los cereales selectos, y algo de fruta; la rata es capaz de echarle diente al "tumor abscesado" que le sacaron a Chavez del intestino, y hasta de roerse la sudadera de Fidel. Los ratoncitos de monte son diminutos, las ratas de alcantarilla pueden llegar a superar en tamaño a sus parientes los conejos. Los ratoncitos de monte viven en madrigueras en campo abierto o en nidos caseros, las ratas le hacen honor a su nombre y frecuentan cañerías y aguas negras en donde se sumergen y nadan a sus anchas... Sobran los comentarios.

   Por eso termina uno encariñado. Y por eso nos resistimos a decretarle la muerte, lo cual reduce las opciones a solo tres: la domesticación, la adopción o el abandono en el bosque. Recurrimos a la opinión de los lectores de bloma para que nos ayuden a decidir el destino de Yusnavy.

   Domesticarla tiene el inconveniente de que seguiría haciendo daños y metiendo la naricita en cada céntimetro cuadrado de lo que considerará su territorio, que marcará con el respectivo bollito y las huellas imborrables de su diminuta dentadura. Rápido se tomará confianza, y además de sucesivas camadas, atraerá a sus congéneres hasta que ya no quepamos de hacinados, como en cárcel tercermundista. Y lo peor, la posibilidad de que espante de este recinto a las posibles candidatas a ser la mamá de la otra Yusnavy, la hijita soñada, que todavía se puede.

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   Volverá?

   Tumor abscesado, mmmh. Para mí el comandante Chávez Frías esta muerto. Frío.

   Muerto de pavor, el pobre chamo, con semejante diagnóstico tan miedoso (dizque acabó con la reserva de pañales –de contrabando– de Fidel). Y se ve que no le han contado lo que le viene sudadera arriba. La de químicos y radiaciones que lo espera. Y el hombre convencido que mañana vuelve a Miraflores a seguir despilfarrando la fortuna de su pueblamenta querida. A seguir malgastando el tesoro, en petrodólares, de la gloriosa República Bolivariana. Ya voy toño, como decía Montecristo.

   Frío del culillo –abscesado?– porque a diferencia de los héroes que pretende emular, el coronel no parece preparado para morir. El patriarca podría sentir remordimientos, y la proximidad de la paila mocha. O bien seguirá con su megalomanía obsesiva y pensará que todavía le faltan locuras y desaciertos para acabar con lo que queda del sufrido país de las hayacas.

   Presagiamos si que volverá, sabedores de los adelantos médicos en lo que al cáncer se refiere, seguramente lo salvarán hasta de ese peligroso tumor infectado, con granos y nacidos, en el sensible tripitorio. Y especialmente en la debastada Cuba, donde la medicina revolucionaria realiza milagros como el de mantener, como vivos, a los hermanos Castro, los Josés Galat de la izquierda internacional. Volverá, pero entonces será tarde y no podrá remover del poder a sus posibles sucesores, sean estos su hermano Adán, o su hija, o cualquiera de sus esbirros; en cuyas manos quedará aún peor el destino de la hermana república. Si es que ésto, empeorar la situación, fuera posible. rafame953@gmail.com

   *Nota: La prudencia nos obliga a callar sobre lo ocurrido con los recién nacidos, hasta tanto no hayamos negociado las prerrogativas del principio de oportunidad...