domingo, 22 de enero de 2012

Lunes maluco




   Sobre de Manila
   Lunes maluco
   Rafael Mejía Arango



   El capitán del colosal buque de placer Costa Concordia, Francesco Schettino, nos tiene escandalizados urbi et orbi con su cinismo e irresponsabilidad. Cuántos payasos como éste, comandantes de todo tipo y con el destino de los demás a su merced, navegarán por el planeta?

   Y la chica con quien cenaba y se acompañaba mientras hundía el gigantesco crucero, de sobremesa, insiste en que su capitán es todo un héroe y que por su pericia no fue peor la tragedia, ah?

   ***  

   Al fin reunido el equipo humano de bloma, y luego de desintoxicaciones y terapias volvemos a la briega. Salimos a puente el siete de diciembre y hasta el sol del martes pasado fueron apareciendo todavía borrachos los unos, enguayabadas las otras y angustiados (cuasi suicidas) todos por parejo: redactores, corresponsales, diagramadores y demás.

   Llegaron con el cuento de una intoxicación masiva en la fiesta de velitas donde el jefe de voceadores. Dizque encontraron residuos de carreta contaminada en el arroz con pollo. Todos culpan a la angelita buena, del departamento de conciencias, encargada como siempre  de llevarlo todo –anda, la ilusa, cobrando las cuotas que ninguno puso–. 

      A la angelita mala hubo que dejarla en rehabilitación; es la única ausencia en redacción, así que estamos sin abogada del diablo; sin mala leche.

   Y preocupados por la lecturabilidad y el desdén de algunos suscriptores de esta casa periodística.

   Voces desesperadas en los pasillos llegan a límites como el de proponer telenovelas en blogdelaloma. Y hasta realitis y concursos de frivolidad. Todo porque hicimos comparaciones de facturación y de rating con los medios colombianos más representativos... la verdad es que siempre nos fue mal... y parece que será una dura competencia. Pero tampoco es así de dramático, ahí vamos. ¡Si se puede! ¡Si se puede!

   ***

   Esta semana que termina fue el "blue monday" que no es lunes azul sino maluco y depresivo; es una teoría que determina el peor día del año, en cuanto a bajonazo, aburrimiento y peladés. El tercer lunes de enero, temporada de climas extremos, pasadas las fiestas de navidad y año nuevo, cuando llegan en avalancha las dolorosas cuentas de ocio y diversión, sumadas a colegios y afines, más las alzas automáticas de los precios de todo...

   Para mí, sin embargo, ha sido motivo de alegría, pues pasé el tal lunes al pelo, como una uva. Fresco como una lechuga. Me califiqué y saqué cinco en todo. Me miré al espejo y descubrí, sobre una cara sonriente y satisfecha, una aureola nueva alrededor de la coronilla, como de santo, pero yo no creo que sea para tanto. ¿Para tonto?

    El lunes maluco me cogió con ropa limpia, especialmente en los bolsillos, y con la conciencia y los créditos en paz.

   Sin guayabo moral. A pesar de mi grave problema con el trago, que volvió a ser mi peor enemigo en estas últimas semanas carnavalescas.

   El licor, el elixir del diablo. y mi relación con éste, agobiante esclavitud. La torturadora condición que me hace paria social, además de perjudicar a familiares y amigos del entorno más querido. El maldito problema mío con el alcohol, y mi renuencia testaruda a salir del fondo del abismo. La insistencia mía en no beber, en no tomar trago. Mi encarnizada abstención. La sobriedad.

   El "socializador" por excelencia funciona en ambas direcciones, y si es sabido que los sobrios poco resistimos a los ebrios; es lógico que estos últimos menos soportan al llamado "tapir". Si a uno o a una, por estar en sano juicio le llega a un punto insostenible la tolerancia al beodo, por fresco que uno sea, por borracha que hayas sido; pues obvio que a quien anda de libaciones y de rumba tampoco le agradará mucho un intruso en sus cinco sentidos por ahí parando oreja, pillándoselas todas y lo peor, acordándose al otro día.

   Mejor dicho, hay que dejar el trago, aquellos que tienen "inconvenientes" con su uso y abuso; y no hay nada más satisfactorio que hacerlo, y yo insisto en que es algo fácil de lograr; pero lo que son las fiestas y las ferias se vuelven una lata.

   A cambio la saca uno barata –¿bareta?–, se disfrutan relajantes días serenos y, lo máximo, lo coge a uno el tal lunes macabro sin remordimientos. Sin delírium trémens; sin el más leve dolor de cabeza ni sensación de guillotina en la garganta, sin amnesia; y así es más llevadero.

   ***

    Por eso me extrañó cierta lujuriosa tendencia auto destructiva. Me tentaron la fritanga, la vida licenciosa, los remates de corrida, como acostumbré por estas mismas épocas en el pasado.

   Aquellas tentaciones sumadas a despropósitos como no dejar pasar el veinte-doce sin escanearme el organismo a ver qué diablos son todas esas cosas que siento y que palpo en lo que me queda de materia. Y de averiguar con los médicos (visibles e invisibles) las causas de esto y aquello y lo de más allá que siento todas las mañanas en todas y cada una de las piezas que me componen.

   Me parecen tendencias suicidas; como lo es hacerse el mejor amigo de Chávez y sus compinches, a quienes según el locuaz gobernante, repuesto, alebrestado y más guerrerista que nunca, les inocularon cáncer los espías de la CIA; como si cáncer no le diera hoy en día a cualquiera ("no pregunten de qué murió, sino dónde lo tenía"); como si todos no comiéramos, respiráramos y bebiéramos constantemente cancerígenos de toda clase; o como si los gringos fueran tan pendejos de no haber aprovechado la ocasión para darle mate –jaque mate– al dictador, en lugar de simple cáncer, que ya lo curan hasta los sobanderos. Solamente él se la cree. Ya olerían a gladiolo, con todo respeto. 

   Chávez mediador con las FARC. Te lo agradezco pero no! 

   Chávez, que al tiempo que muestra colmillos de misil y se abraza retador con su colega de Irán, quiere otra vez convertirse en el salvador de los secuestrados y el pacificador de Colombia. Nooo, papá. Déjelo así, mijo!

   Habrá conversaciones, seguramente, y dialogarán, es bien posible, en alguna tertulia del parche de mejores amigos en Miraflores, con Rangel Silva y Timochenko, tan llaverías, y con Evo y Teodora y Ortega y Correa… commmmpañeros! La barra del Chamo Imperial teniente coronel Chávez Frías. 

   Fácil. Desde ahora proponemos la nueva zona de distensión que cubra el territorio Venezolano. La cagüanización de la república chavista. Allá los muchachos se sentirán como en su casa; mejor aún de lo que llegaron a sentirse en La Uribe y alrededores, donde hacían paradas militares frente a los medios e iban y venían en poderosas camionetas que diariamente reconocían, desconsolados, sus verdaderos dueños a quienes se las habían robado, como si nada. Proponemos crear allá un estado chavo-fariano, y que se vengan para acá y viceversa los respectivos simpatizantes.


    ***

    Si bien el computador acabó con la imagen estereotipada del cesto de basura del escribidor, repleto de papeles enzurullados y la infaltable hoja en blanco entre los rodillos de la pesada máquina mecánica, la historia es siempre la misma.

   Entonces los intentos fracasados se arrugaban y se botaban, pero sin destruirlos, para no tener que armar después rompecabezas imposibles cuando otro día, de diferente humor, aprovechando el ascenso en la curva de ciclotimia, los rescatábamos porque ahora los encontrábamos geniales.

   Hoy en día la cibernética guarda bien ordenados los recortes, y archiva en orden alfabético los desechos; lo que permite tener todo aquello a la mano con un golpe de tecla.

   Así como se volvió un golpe de tecla publicar algo. Nunca fue tan fácil mostrar a los demás lo que se escribe. Y es precisamente esta circunstancia la que puso la cosa más jodida.

   ***

   El nombre de Marmato viene de marmaja, una piedra que los mineros llaman engaña bobos, y que aparece con el oro. Marmato está sobre una montaña de oro y de marmaja y puede ser el pueblo más particular por estos territorios. Y entre los pueblos mineros es bien característico y además tiene casi quinientos años de historia, de leyendas de brujas, fortunas y muertes violentas, mayormente suicidios por amor.

   A Marmato-marmaja le puso los ojos la minería a gran escala, después de siglos de una actividad relativamente moderada. Ahora vienen, a por ella, los legendarios mineros canadienses. Tristemente célebres por depredadores.

   Porque en tiempos del capitalismo salvaje, si alguien aparece con tecnología capaz de partir el mundo en dos, como a una naranja, para sacarle hasta la candela, habría que permitírselo; en aras de la libre empresa.

   Porque ante don dinero "todo no vale nada", aunque este pueblo inverosímil sea una rareza digna de convertirse en un hito turístico y un museo viviente. En los desiertos de Arizona, en Norteamérica, cerca de la mítica Sedona de artistas e intelectuales, hay un pequeño pueblo minero abandonado llamado Jerome, fundado en la fiebre minera del siglo diez y nueve, sin mayor gracia aparte de algunos socavones y construcciones de ladrillo; el cual vive hoy en día del turismo, y les puedo asegurar que al lado de Marmato parecería un parque temático de Hello Kitty.

   Yo me pregunto qué cara pondrían las autoridades de Arizona, y los habitantes del turístico Jerome, (donde aún hay plata y cobre, pero se suspendió toda explotación a raíz de problemas de suelos, accidentes mineros e incendios), si les llegaran los vecinos del norte con la propuesta de "comprarles", para llevárselo, literalmente hablando, el pueblito con todo y sus minerales??
   
    Como un resplandeciente dos de oros se le ponen las pupilas a la bella vallenata Consuelito Araujo. Draga humana de avanzada de los norteños empresarios quienes ni tendrán que venir por estas tierras agrestes a que los piquen los legendarios zancudos del Bredunco.

   Marmaja–Marmato que lo recibes a uno a la orilla del Cauca, el río poderoso encañonado entre Felisa y Chirapotó. Encañonado y torrentoso. Puerto Marmato, restaurantes de tres golpes y hospedajes camioneros, donde hay que empezar a subir, primero en carro hasta El Atrio, con su iglesia y sus negocios; y de ahí a pata o mula para dónde uno vaya. En la mitad de la loma erosionada queda el centro, y por caminos y caminitos el resto del pueblo. Un pueblo con de todo entre socavones y rieles y molinos de la minería que lo rasguña desde siglos. Así era cuando lo conocí en los ochentas.

   Ahora al pueblo lo están pasando para la parte baja, sobre todo después de que una avalancha cubrió la diminuta plaza irregular, de tres esquinas, donde estaba la Alcaldía y en cuyos andenes bebimos y vivimos las fiestas del oro. Tiempos cuando nadie hablaba por allá de minería a cielo abierto, ni se conocía entre los pobladores la palabra ecología, ni sabían qué diablos era un depredador.
   Pero bueno, la buena nueva, Marmato de oro, es que aguantaste casi quinientos años. 

   ***

   La noticia de fin de año en Manizales: Detenidos veinticinco muñecos de año viejo!!! 
   Este puede ser el operativo del año, en lo que a orden público respecta. Los acusan de esconder explosivos. Habrá que detener también a los burros, a los cadáveres, a la gente y a todo aquello que se ha convertido en bomba en este país de los todo-bombas. rafame953@gmail.com





lunes, 28 de noviembre de 2011

Somos lo que hay.




   Sobre de Manila
   Somos lo que hay
   Rafael Mejía


   Me voy a hacer el loco, a ver si me paran bolas. 
   Esto de la razón y la lógica y la ecuanimidad son una cándida utopía. Salir a decir que se está acabando el mundo de a poquitos, que la humanidad se torció, que se volvió obligatoria la farsa y el faltoneo, es exponerse por lo menos a los corrientazos pachunos. O al exilio…(para dónde???).
   Salir a deambular "con ninguna gala", o como mucho con una sábana sobre la huesamenta, y un cartel que anuncie desgracias y proponga castigos a diestra y siniestra, parecería lo más cuerdo por estos días tan agitados. Pero la cordura está prácticamente prohibida; como la decencia; como la franqueza. Robe, tire farsa, encubra, engañe, mienta; y vera cómo lo dejan tranquilo. Encaja y gusta. Un éxito.

   ***

   Es la economía, ingenuas! 
   Las nenas feministas se reunieron en Bogotá con doña Florence, a protestar contra la violencia de género... ¿y las otras violencias?
Madame Thomas nos contó que ya son mil doscientas: quién dijo miedo, si temblábamos hace treinta años cuando apenas eran doscientas cincuenta... Parece que andan celosas porque no fue el bunga-bunga lo que tumbó de su trono al cavaliere Berlusconi. Hubiera sido un bello trofeo para la causa; pero se lo quedaron los líderes de la euro zona, y los omnipotentes calificadores de riesgo. La economía, mijas. 

   ***   

   Es la ecología, despistados!
   Se pueden interpretar recientes declaraciones de altos funcionarios como que ¡por fin! vamos a reconocer a uno de los cómplices principales de la hecatombe: el depredador. Aliado e idiota útil del también despreciable ultra-ecologista: dañina actitud contaminada de proselitismo que hace parecer odiosas y sesgadas a las verdaderas causas protectoras del ambiente. Ambas aquellas, depredación y oportunismo, tan perjudiciales; la primera motivada por avaricia y negligencia, y la segunda por mezquinos intereses políticos.
    
   ***

   El perro fue el mejor amigo del hombre; hasta que también se corrompió.

   ***

   ¿Cuál será, para Timochenko, la diferencia entre fusilar rehenes secuestrados y fusilar "retenidos políticos" y fusilar sus guerrilleros?
   Timochenko tiro-fácil, el ejecutador, nuevo jefe de las tropas de sembradores de minas, de secuestradores, de lanzadores de cilindros, de asoladores de pueblos,  de recaudadores de vacunas y extorsiones que saludan a su nuevo señor. ¡Cano ha muerto. Viva Timochenko!  
   Nativo de Calarcá, otro más de la caverna bolchevique recalcitrante convertido en delincuente común, dizque médico y seguramente nuevo mejor amigo del chamo delirante, comandante Chávez Frías –cuya cabeza hinchada y descabellada, esférica, inspira a la gloriosa remolacha mecánica–; ojalá esos amigotes no conformen las comitivas bolivarianas que reciben la visita de estado de Santos. Iván Marquez y compañía, que son como de allá.
   Que no se dejen ver, porque lo pactado es que les podemos echar mano, como a Valenciano.

   *** 

   Si de verdad se hubiera acabado el mundo el día y la hora de gracia de los diez unos, la pérdida no habría sido mayor. Menos mal. Ni creo ya que nos tengan preparado algo peor de lo que viene dándonos la naturaleza desde hace décadas; y que se acentúa. Qué llovedera tan berraca. Y qué tsunamis, y qué tornados y qué incendios forestales y qué sequías tan berracas. Se podría pensar que salimos de lo peor. Faltaría el famoso y temido juicio final, pero no me cabe duda de que a éste el internet lo volverá un foro más del montón, sin trascendencia; qué pena con Dios.
   Por eso no suena inoportuno aquello de que a desmandarnos y a gozar… que no nos cojan los aguaceros en la casa.

   ***

   Pero seguimos paranoicos. A tal punto que el otro día ya iba a ponerme a llorar de tristeza, aterrorizado, cuando vi, leí  u oí la muy amarilla noticia: “Aparecieron los cuerpos de las reinas”. 
   Lo primero que se me ocurrió fue una avalancha… pero no me pareció probable en Cartagena: inundación?, tsunami?, se caería el edificio donde desfilaban?, naufragio de ballenera, yate o similares? Me supuse amigo de la niña caldense, o de la mamá, o de los abuelos; de pronto hasta parientes, como todo el mundo por acá, (pueblo incestuoso que, aparte de pobres y alpargatudos, también hemos sido, Faciolince). 
   Qué susto pasé en ese santiamén de incertidumbre, hasta que ví, oí o leí que se trataba de vestidos de baño y desperfectos imposibles en nalgas y pechugas, entre chicas cuyo único problema grave sería el tal "señorita" ese.
   Perlas del Ruiz. La inmediotéz de la noticia en nuestros medios parroquiales. La pobreza espiritual de los equipos periodísticos que manejan las mega emisoras locales: Trovadores y correveidiles y Marielita Marquez y sus muchachos (yo sospecho que Marielita se inició en el oficio sirviéndole los tintos al "dotor" Javier, oyéndolo pontificar mientras ella se ahogaba en suspiros). En el hervor de la tragedia del barrio Cervantes le entregaron los micrófonos a una niña de máximo diez años, todavía despavorida, para que nos explicara al país y al mundo las causas de aquello tan espantoso: "eso fue un tubo de Aguas de Manizales"... dijo categóricamente la muchachita; y así lo titularon y así lo presentaron. Como si nada.

   *** 

   Perlas como esta de Cristian Mejía en LP nov 28:
   "Y ya para terminar, ojalá que el nuevo alcalde para esta ciudad encuentre rápido las personas más idóneas para conformar su gabinete, bien sabe su tío el ex alcalde Dr. Jorge Enrique Rojas que, en su momento, yo le traje ayuda de la cooperación internacional para adelantar los primeros estudios que terminaron con el desarrollo del Cable Vía para esta ciudad, y estoy dispuesto a hacer lo mismo para los proyectos que el señor alcalde proponga en su administración." 
   Muy querido Cristian. rafame953@gmail.com


   

jueves, 20 de octubre de 2011

Elecciones y Mascaradas



   Sobre de Manila
   Elecciones y Mascaradas 
   Rafael Mejía Arango


   No tenemos agua pero tenemos alcalde, y gente de lo mejor. El doctor Juan Llano nos transmitió tranquilidad y confianza en su gestión al frente de la ciudad en gravísima emergencia. Quien diga que no se hace lo posible, lo mejor posible, para sortear la situación, estaría negando una realidad: que tanto en ésta como en anteriores ocurrencias críticas hemos sentido que las cosas se manejan atinadamente, que estamos en buenas manos y que el alcalde y sus colaboradores nos garantizan la superación de tales adversidades.  


***


   En pocos días habrá elecciones y mascaradas. Cosecha de brujas. El treinta votamos y el treinta y uno se quitan las caretas los políticos para confundirse entre la multitud disfrazada. Voten bien!
   Aún estamos a tiempo de poner en práctica una idea genial. Llevábamos meses echándole cabeza a una manera fácil de participar en la feria del billete en que se convirtieron las elecciones en esta madura democracia y en las otras. Desde que comenzó la campaña actual, o sea desde que se terminó la pasada, apenas comenzaron a aparecer los candidatos y arrancó la gran mentira. Esa piñata de cientos de miles de millones no íbamos a dejarla pasar otra vez como si nada. Nada para nosotros? Mamola!
   Pero en cualquier recodo salta la liebre –o se enchipa la víbora–. Estábamos por sucumbir, resignados a otro año como honrados vergonzantes, cuando nos pillamos, en CNN, al presidente Obama en campaña en USA. (Como autor de S. de M. debo advertirles que el hombre me cae bien. Si no fuera presidente me caería mejor. Lo estimo a pesar de que vaya a firmar el famoso tratado de libre comercio; que no es tan apocalíptico como lo pinta Jorge Enrique Robledo. Y aunque no lo firme; porque tampoco es tan bueno ni tan digno como lo pregonan los libre–mercaderes salvajes. Ni tanto que queme al santo ni poco que no lo alumbre. Admiro a Barak aunque el tipo jamás me saludará, ni mucho menos me llevará en el air force one de pato. Forget it!)
   Pero la mención se debe a aquellas imágenes de su discurso proselitista, abiertamente manejado con técnicas de púlpito protestante. Se trata de ir metiendo al auditorio en un místico arrebato, con alaridos que le hacen eco a la palabra del "preacher", el predicador, algunos entrenados desde pequeños, (como lo vimos  en un impresionante documental), para simular trances y ponerle acentos exóticos a la lectura de las escrituras, distorsionándolas como si fuera con un sintetizador electrónico, logrando efectos de verdadera locura entre la feligresía que después de semejante exorcismo hará lo que diga el iluminado. Hipnotizada. 
   Mister Obama no llegó a esos extremos pero les revolvió jaculatorias a todas sus palabras, y ya iban cogiendo fuerza los "ecolálicos" responsos de la multitud, y ya se veían ojos semi cerrados –preceden la blanquiada de los mismos, previa al desmayo– y brazos en alto.
   Algo así les queremos ofrecer a los candidatos para estos últimos días de campaña, tan definitorios.
   Desarrollamos el "producto"  gracias a la experiencia de un redactor de bloma quien estuvo recluido en un convento correccional en su temprana juventud, y aprendió suficiente latín, historia sagrada y de la vida monacal como para haberse mantenido despierto y alerta ante el acecho desesperado de algunos de los curitas abusadores que pululan en aquellos establecimientos; y para poder hoy en día componer un libreto para una aparición en público de donde no salga nadie con el votico envolatado. Garantizado. 
   Acá hicimos un simulacro y la vaina funciona al pelo. Incluimos una propuesta del mensajero para adobar el discurso con citas faranduleras y de fútbol, además de cortinas musicales a base de plancha y balneario, los dos géneros musicales que ahora componen nuestro folclor urbano. El único incidente lo protagonizó la angelita buena, quien por su inexperiencia y candidez es la más sensible del equipo, y entró en un trance tal, que hubo que ponerle choques con unos cables de batería. Ahora esta bien. Quedó igual. La mala si se gozó la cosa. La tomó de rumba y se la pasó en éxtasis, pero del sintético, del que consumen los niños y las niñas en minitecas y primeras comuniones.
   Pero de vuelta a los negocios. Ahí no hay JJ Rendónes ni José Obdulios ni Harrys, queridos candidatos, jefes de campañas, voluntarios que andáis en esas pantanosas aguas de avalancha política, llena de peligros y de cáscaras y de  falsos profetas en medio de una rebatiña vertiginosa de dineros sin doliente.
   Es perfecto. Miren y verán: No hay que robar. No hay que mentir. No hay que prometer utopías. No hay que hipotecar la nómina oficial. No hay que comprometer el presupuesto. No hay que comprar votos. No hay que organizar trashumancias electorales...
   Les ofrecemos una plantilla estándar, a la cual se le meten los datos personales, arengas y frases de cajón de centro, de izquierda o de derecha según el caso; y la coreografía. El resto es pura locura colectiva.   


***


   Siento como se va vaciando mi cerebro mientras persisto en mi experimento de practicar a toda máquina el ejercicio tan recurrido de sacarle el cu...erpo a la realidad. 
Desde que varias personas, llenas de las mejores intenciones para ayudar en mi presuntuosa búsqueda de lectores, me aconsejan que no escriba de cosas malucas.
   Alguno llegó a proponerme no absorber tanta información –habló de sobredósis–, que porque nos deforma la realidad. Que todo anda divinamente y que son los medios, que se dicen serios, los cuales insisten en crisis y guerras y hecatombes que son pura fantasía. 
Colombia ¡y sus vecinos! estamos dizque blindados... 
   Recomiendan buscarle el lado bueno a las eventualidades. Se quemaron las bodegas de la ILC pero olía delicioso en el oriente de la ciudad. A roble flambeado. Y no hay riesgos de problemas de abastecimiento de la sustancia lícita que se quemó, puesto que las reservas de trago chiviado y de contrabando que inundan el país llenarán el vacío; y en cuanto a los toneles, la verdadera pérdida dolorosa, tenemos entendido que habían comprado más de la cuenta en alguno de esos oscuros enredos, más trágicos que el mismo incendio, en que vive la licorera.


***


   Zorra o no zorra? La polémica se dio por una sentencia judicial en España que aceptó la tesis de que un fulano trató de zorra a la señora no para ofenderla sino para reconocer su astuta inteligencia. Una de esas discusiones inanes, inevitable producto del fundamentalismo feminista. Y ojo, señoras, que ciertas perras son aún más astutas que las raposas, como también se las llama a estas silvestres carniceras cuyas pieles suelen lucir en los hombros algunas humanas inhumanas. 
   Muy bellas y activas ejemplares de la especie habitan de estos vecidarios de la quebrada Manizales. Aparecen al anochecer, con todo y zorro y zorritos a buscar desperdicios y retozar hasta tarde en la noche; y hacemos fuerza para que no sucumban ante depredadores dueños de mascotas o zalameros que les hagan la guerra; como sufrimos por el destino de flora y fauna alrededor de las casas de otros que nos desconciertan por la contradicción de salirse del casco urbano para acabar hasta con el último vestigio que les recuerde que lo hicieron. Se olvidan de que una cosa son el centro o los barrios de ese casco urbano que dejaron, y otra muy otra los alrededores de bosques y quebradas en uno de los ambientes más biodiversos del planeta. Zorros, ardillas, tatabras, guatines, chuchas, murciélagos, ratones de monte, tarántulas, abejorros veiticuatro-horas,  mantis y caballos de palo, rabodeajíes y yarumas, tucanes, barranquillos, halcones, colibríes… así por encimita. rafame953@gmail.com






lunes, 12 de septiembre de 2011

Buenos y malos. 11/11

  
   Sobre de Manila
   Buenos y malos. 11/11
   Rafael Mejía Arango





   Celebramos con edición extraordinaria este día de gran importancia en blogdelaloma.com, y particularmente  en la vida de su director.

   No por la conmemoración que hoy sacude al planeta, luego de diez años del acto violento más horroroso que recordemos, en estos tiempos de masacres y de genocidios y de odios absurdos y fanáticos. 

   Ni menos porque en aquella aterradora ocasión nos hubiéramos salvado milagrosamente de que nos cayeran encima las torres gemelas, cuando paseábamos por los alrededores de aquellas aquella mañana; porque para entonces el suscrito se encontraba en un lustro sabático en la maravillosa región de Santágueda, cerca a Manizales, Colombia, entre palos de mango.

   Tampoco para celebrar, aunque aprovechamos para hacerlo, la ganada del "tour de 
l´avenir" por un ciclista colombiano en un equipo colombiano y por segundo año consecutivo para un colombiano. Esteban Chávez ahora y Alex Quintana el año pasado.

   La fiesta (con gallina y "campaña", como decía Rubén Castro que son las bodas de los ricos; y edición extraordinaria de S. de M.) no tiene relación alguna con lo del cumpleaños, porque para qué más años; y porque además fue a principios de un año a mediados del siglo pasado cuando al amanecer, el reflejo del cielo iluminó  las nieves del Ruiz y del Santa Isabel porque había nacido yo, este modestísimo sujeto.  


   Ni es porque el 11/11 me tenga alguna sorpresa, puesto que las más de las veces que miro el reloj son esas horas y en estos días oí por ahí que hay algo con éste y otros números así. Pero hoy ya es 12/11 y mañana martes trece. Me volví numerólogo. Y todólogo, qué carajos! Menos anti-cientólogo, como los  del "intelligent design", una secta político religiosa cuyos practicantes desconocen asuntos como la evolución de las especies y los orígenes humanos diferentes al cuento del muñequito de barro, la costilla, la manzana y la culebra. Cavernícolas! Al tiempo que los paleontólogos serios identifican los restos del Australophitecus sediba, hallados hace unos años en Sudáfrica, que los acerca más y más al eslabón perdido. Sería el primer Homo, orígenes del sapiens. Los micos abuelitos. 


   Gente para todo, como los nakedveganpotsmokingcyclists (nudivejetamariguanociclistas), una categoría en las redes sociales para mochileros "coach surfers" (yo te hospedo tu me hospedas), y significa que si llegas a sus casas, lo primero que pasa es que te reciben en pelota... Tú verás.




***


   Muy desalentadores las noticias sobre los volúmenes de la dañina broca en el paisaje cafetero. Tan delicado como la crísis en San Fernando Valley, El Valle, al norte de Hollywood, sede de los principales estudios del cine rojo, que se menéa en horas laborales –podría ser la causa de la famosa falla geológica de San Andreas– y anda calmado por estos días, paralizado porque se les salió el sida de los preservativos. Quién dijo miedo.




***


   Le oímos denunciar a un poderoso gamonal electorero del suroeste colombiano que es víctima de la guerra sucia por parte de la oligarquía. Volvimos a los diccionarios y  corroboramos lo que sabíamos: que la palabreja significa gobierno de pocos y es una degeneración de la aristocracia, el gobierno de los mejores, que se convirtió en el gobierno de los peores. Los poderosos más ricos, aún de cuenta del erario público, que cada vez son más poderosos y están más enquistados en la burocracia. Esos son los tales oligarcas, esos gamonales electoreros. La pelea del tipo es de yo con yo. 
   Sin que nos salgan con el cuento tan chimbo de que no es cuestión de buenos y de malos, porque sí, así es la cosa. Claro que hay malos.
   Por eso la preferida en mi conciencia es la angelita buena. A la mala no le paro bolas, pero tampoco la descuido ni un instante. Es la que mejor me sirve, la oposición, la que me muestra el lado oscuro, y me enseña cómo son y dónde pueden estar los malos, como ella. Fue de la angelita mala que aprendí  que es mejor cierta gente de enemiga; porque como amiga será falsa su amistad, lo peor de lo peor; y es la mala quien me muestra de qué manera me puede atacar el enemigo, el malo, como ella. Y me indica la manera para identificar al mentiroso.
Y todo eso sirve.


***


Recomendación para sobrevivir al día del amor y la amistad: el despecho felíz. rafame953@gmail.com

martes, 30 de agosto de 2011

Buena prensa

 

   Sobre de Manila
   Buena prensa
   Rafael Mejía Arango


   Aquí con ganas de mejorar dizque la imagen de los colombianos y Fernando Vallejo se gana un prestigioso premio literario, el de la Feria de Guadalajara, con su obra descarnada y atiborrada de esa misma imagen de los colombianos, que parece inventada. Jugoso  premio de ciento cincuenta mil dolaretes, los cuales le recomendamos –a quien predica no querer a nadie que no ladre, a menos que mueva la cola– invertir en la compra, kiliados, de los perros en ceba que le cogieron a un restaurantero chino en Cartagena de Indias. Cincuenta y seis de los mejores amigos del hombre para chop suey y agridulces.  
   La imagen de los colombianos, como Rajamuertos, un sicario de los urabeños que además es perito forense. Como el Cebollero, jefe criminal de la más alta peligrosidad, sacado de la cárcel y enviado a su casa por un juez desconcertante.
   La imagen de los colombianos, ad portas de unas elecciones regionales donde elegiremos ¡democráticamente! a las bien avaladas parentelas de rajamuertos y de cebolleros y de traficantes y de corruptos y de terroristas de toda laya. 
   Los defensores incondicionales de la Patria y la Nacionalidad andamos ofendidos por el estreno  muy promocionado de "Colombiana", la historia de Catleya, mezcla de Rosario Tijeras y la femme Nikita, película del director  Olivier Megaton? con producción y guiones de nadie menos que Luc Besson. Buena prensa. 

   ***

   Mejor repetir el video de las chicas W en Soho!!! en calzones de colores y topless... casi me las pierdo, si no fuera por el regaño que les pegó María Jimena Dusán. Lo que es la credibilidad... Las chicas W que nos informan sobre lo último en el mercado: el vibrador cibernético. Una clavija de memoria USB con pipí de silicona. Dá clavijo. ¿Habrá con cuca?

   ***

   Los rebeldes en Libia sacaron al tirano beduino y ahora nadie sabe quién es quién… quién manda a quién...  quién recibirá el próximo cheque por petróleo... quién va a desarmar a esa chusma; a esas cuadrillas de populacho que recorren las calles en platones de camionetas engalladas para la guerra, disparando a la loca, a las cuales se van uniendo los ex gadafistas a medida que cambian las cosas.
Cómo dañarles la fiesta con preguntas imprudentes como la de quién diablos va a recibir y distribuir las ayudas humanitarias que no han podido ni arrimar a las costas.

   ***

   Y en Venezuela. mientras le refuerzan los químicos al tumor del comandante bolivariano, suenan los sables, que también son chavistas. Como quién dice, saben qué, mmmmh! Todo puede, siempre, empeorar; y si entre los señores de la oficialidad veneca, el mejorcito y el más fuerte es Chávez Frías Hugo, cómo será lo que viene??? Ahora verán pues la paradoja: va a resultar que es mejor que se quede el cabecipelado caudillo lengúilargo. Malo conocido.


   *** 

   Llega septiembre negro del amor y la amistad y siquiera que se acaba este agosto siniestro de tormentas en USA y en Santa Rosa de Cabal. Agosto de vientos de recesión. Agosto de tragedia por la peor crisis que recordemos, que opacó en nuestro estrés la bobada esa de las bolsas de valores, y el drama de los países europeos pobres que se quiebran uno detrás de otro sin tener con qué; o el terror de los países europeos que sí tienen con qué, pero se quiebran si se quiebran sus vecinos consumidores; o el sopor angustioso y el mosquero del hambre y la sequía en los arenales africanos; o las guerras primaverales al otro lado de esos mismos arenales, y en el medio oriente... Nada parecía que pasaba en el mundo porque lo de acá sobrepasó el realismo mágico: Por cascar una vieja que lo andaba jodiendo –como lo presumió la "mona rabiscoleada", honorable senadora Rendón–, ¡se quedó sin entrenador la selección Colombia! La suerte de la República quedó en las manos del periodismo futbolero y de los "bandis" directivos que al tiempo que atendían a sus capos internacionales, proponían indirectamente que mejor le cascáramos a Piedad Córdoba.
   La verdadera dimensión de la situación la vinimos a digerir cuando pillamos que los medios de comunicación manizaleños manipulaban para prevenir el pánico: dedicaron sus espacios multimedia a promocionar ferias veredales, a profundos análisis sobre el tráfico vehicular durante el puente festivo, además de importantes noticias sobre los mega-proyectos de infraestructura como la de que ya casi completan un kilómetro de avenida; o que no hay plata para el aeropuerto; o que al fin sí van a comenzar ¿otra vez? el cable a Villamaría...
   Pero el sol no se tapa con las manos, el rumor se regó como pólvora. Todo se supo porque lo contó el parcero cuidador de carros que los separó a punta de dulceabrigo, y que por ciento cincuenta lucas había quedado de no contar... El profe pidió perdón y renunció, sin saber bien por qué. La vieja se esfumó. 
   El director de blogdelaloma trinó por facebook: "No se les puede dar en la jeta a las mujeres. No!! A nadie, maricas!!!"
   Nuestro equipo periodístico elaboró de afán un sondeo de opinión indagando entre quince mujeres manizaleñas cuyos resultados decidimos no publicar entonces para colaborar al apaciguamiento:
  - La mayoría es más machista que el mismo Bolillo.
  - Casi todas le habrían dado hasta por donde se rompen las ollas.
  - No pocas lo excusan; y algunas lo harían pero sólo si la víctima fuera también macho, aunque estuviera vestido de mujer.

   La edición se embolilló. Íbamos a eximir a los lectores de leernos y a devolverles la plata, pero encontramos las arcas vacías y recordamos que bloma es una empresa sin ánimo de lucro, que ni siquiera tiene arcas, que este oficio tan duro lo hacemos de balde.

   ***
                                                
Trino: Uribe, no seás cansón. Dejá de joder por ese twitter. Y los otros no  le paren bolas, y verán que se aburre. Y Lula, hombre, si está en las mismas de buscar pelea, hágalo allá en su delicioso país, con sus cariocas y sus garotas. O váyase para la ONU, o para la OEA, o para la PM! rafame953@gmail.com







viernes, 29 de julio de 2011

No hay cana p'a tanta gente.


   Sobre de Manila
   No hay cana p'a tanta gente
   Rafael Mejía Arango


   Para ponerle fin a la batalla troyana al interior del consejo editorial de bloma, conformado, como sabrán, por el suscrito y su par de ángeles guardianas, dos mujercitas, una buena y una mala, que manejan su conciencia. La buena, dulce y prudente, optimista y misericordiosa. La mala ¡mala! (en femenino porque sin duda son mujercitas mis ángeles de la guarda, muy a pesar de quienes insisten en la asexualidad de la corte celestial). 

   Mujercitas las dos y feroces como leonas celosas que no claudican ni se arrugan por nada; y que defienden sus territorios y sus ideas dejando en el campo de batalla, en la lona, hasta la última partícula de sus cuerpecitos adorables; que se muerden y se arañan y se arrancan el pelo, y hasta la pelucita sedosa de sus pellejos. El motivo principal de la pelea, aparte de los eternos celos, las envidias y los resentimientos que mantienen encendida la pelotera humana, es el de siempre que se trata de sacar a la luz una nueva entrega de Sobre de Manila:  el tira y afloje con las benditas angelitas sobre cual debe ser el propósito del artículo de turno. Si debemos sembrar optimismo y bienestar entre los lectores, sacarlos del maremágnum de la realidad y contarles un cuento de hadas para que duerman tranquilos; o asumir una postura responsable y franca que los despierte para que afronten con los ojos bien abiertos lo que acontece, tanto y tan grave.   

   Para que no se vayan a matar este par de fierecillas indomables vamos a recurrir a la salomónica solución del miti-miti. Vamos a tratar cosas alegres, buenas noticias, opiniones optimistas; y cosas malucas:

   Buena noticia es el hecho de que Manizales ha ido conformando un interesante cinturón verde con sus bosques y parques; y mejor aún que estamos creando conciencia de su importancia fundamental.

   Malísimas noticias las que llegan desde el llamado Cuerno Africano, donde la guerra, la sequía y la hambruna están matando miles y miles de niños...

   Buena noticia, que paró de llover luego de veinicuatro horas seguidas. Y que comenzó el mundial sub 20 de fútbol.

   Mala noticia la matanza en Noruega.



   ***


   Mucho me temo que en cualquier momento me voy a convertir en un peligro para la sociedad, que es el término de moda para referirse a quienes deben ir a la cárcel.

   No solo yo sino los millones de colombianos que tengan entre sus vicios o costumbres sociales meter bareta, o perico, o éxtasis, para solo mencionar las menos bravas de las innumerables sustancias con las cuales los incomprensibles humanos decidimos alterar la mecánica fisiológica de la existencia.

   Para la guandoca se irán todos aquellos que no salen de casa, ni menos de rumba, sin su gramito de coca, o su cachito armado en la billetera. Y todos esos muchachitos imberbes y muchachitas in... qué? para quienes las anfetaminas o los estimulantes son una opción más en la carta, como el ron con cocacola o el tabaco. Una sola requisa bien hecha en la zona rosa de Manizales un viernes en horas rojas –para poner un ejemplo sano– bastará para llenar hasta el último rincón apestoso de todo el sistema carcelario.

   Para evitar el alarmismo no incluimos en el menú a los demonios del basuco, la heroína, el éter o la tristemente célebre absintia, el verde ajenjo –de moda–, cuyas adicciones son fulminantes.

   Ni sumamos los enemil nuevos peligros-para-la-sociedad que son los vendedores clandestinos de cigarrillos menudiados, que con media docena de bombones y unos paquetes de maní casero constituían el surtido de sus mini confiterias callejeras.

   Y los aún más peligrosos-para-la-sociedad pequeños comerciantes que se trasnochan para vender "mediecitas" de licor en cualquiera de los tenderetes de cada cuadra en cada vecindario de cada pueblo o ciudad de Colombia.

   Todos para la cana. Me pido en el Cantón Norte.

   La buena noticia es que no compartiremos los calabozos inmundos con los letales atracadores que apuñalan a sus víctimas por un celular, porque a estos dizque no los pueden guardar si nadie los denuncia (?).

   Y la mala es que a diferencia de los corruptos, no saldremos ricos de prisión, como la pinta esa de la DIAN, quien si metió bien metida la mano, negra.

  
   ***


   Lo de la bella mala Winehause nos dió duro a sus fans. Y nos vuelve el espanto por esa cruel coincidencia de fama y tragedia; y por esa otra más misteriosa, la de sus veintisiete años que también tenían cuando se murieron Hendrix y Morrison y Joplin y etc.; músicos inmensos que se mataron a punta de droga y alcohol, y quienes parecería, por la obra que dejaron, que presintieran su prematuro destino. Así como sucede con tantos muertos jóvenes, "preferidos de los dioses", cuyos mucho talento y especial energía los hacen inmortales. Algunos lo vieron con tanta claridad como el caleño Andrés Caicedo, quien se le adelantó a la Parca y se suicidó proclamando que le parecía deshonesto pasar de los veinticuatro... rafame953@gmail.com







   


   


   






viernes, 1 de julio de 2011

El nuevo mejor enemigo

   Sobre de Manila
   El nuevo mejor enemigo
   Rafael Mejía Arango



   Repuestos de las adversidades y tras un exitoso rescate de nuestros corresponsales y editores –quienes preparan una prometedora crónica sobre la experiencia vivida– regresa bloma.


   Vueltos a la luz, luego de pasar un cuarto de mes en una caverna, como secuestrados. Pero no auto secuestrados, como el mocoso que descubrieron en estos días en algún hotel del centro de un pueblo del Valle, en calzoncillos comiendo bandeja paisa y noviecita, fresco como una lechuga, mientras organizaba la transacción para extorsionar a los papás que lo daban por desaparecido... El hecho ocurrió tal vez en Tuluá, vé, la tierra del cóndor Lozano. Y de los idiótas; y de su papá el tal Gardis, G. Álvarez, el que cuando joven era hasta buen escritor y ahora muele irresponsabilidades y despotrica al desaforado ritmo de la "inmediotéz" de la noticia en la radio vespertina. El nuevo mejor enemigo de Caldas y de Manizales, vayamos a saber por qué. (Las lenguas de doble filo dicen que las pataletas que le produce la sola mención de Aeropalestina se deben a su terror por ver alejarse las distancias desde sus querencias –entre manjar blanco, cañas, vacas, perros y piscos de toda laya– hasta el que promete ser el aeropuerto más importante de la región en el próximo futuro...)

   Ocho días en un túnel!, como si fuera un homenaje al gran Sábato; y en épocas de aniversario de la muerte del aún más grande Borges, aquel que buscaba el "dios detrás de dios...". Como si estos huesos nuestros  tuvieran algo que ver con las malquerencias de aquellos dos gigantes. Aunque comprendemos que el más genial de los dos, el lúcido invidente, se hubiera sentido ofendido por el famoso Informe sobre ciegos del papá de Alejita Vidal; esa mujer fatal.

   Cuatro pares de días sin nada más que los libros, algo de prensa –de la de papel– y un celular descargado. Como pasar un canazo de una semana. Perfecto para leer lo que se pueda; y no saber de nada. Para seguir bregando en el empeño de evadir la realidad. Para bajarse de "la nube", que es como ahora llamamos el ciberespacio. Para ensayar a desconectarse del radio y la televisión; y para comprobar que se puede vivir y alimentarse sin refrigerador. Y sin lavadora. Y sin bombillos ni lámparas ni lucecitas. Sin herramientas eléctricas. Sin cargadores. Sin música.

***

   Vayan estos comentarios del Periódico de ayer, para seguir celebrando aniversarios, esta vez de la prematura muerte, hace diez y ocho años, por sobredósis de fama del duro de la salsa, Héctor Lavoe.

   Au revoir tristesse.

   DSK se salió con la suya, y sin demostrar mayores emociones se fue para la calle en compañía de su esposa –ex posa?– con quien ni siquiera se miró. El juez lo dejó en libertad condicional porque al parecer la mucama africana llenó sus declaraciones de mentirillas que, de tantas, bastaron para restarle seriedad a las delicadas acusaciones por violación carnal que tan perjudiciales han resultado para el poderoso político y banquero internacional... No solamente va a encontrar ocupada la silla de director del FMI, por su compatriota madame Lagarde, sino que se le esfumaron las posibilidades de remplazar al marido de Carla Bruni en el Eliséo. Casi nada.
   
   Estarán furiosas las señoras por la decisión del juez de Nueva York, que puede parecerles ante todo una manifestación de lo que puede el poder. Ojalá que les sirva de lección a las más extremistas para aprender que no pueden convertir sus encantos y su capacidad de seducir en un arma perversa contra todo lo que les huela a varón, como si todos tuviéramos la culpa de que haya depravados y maniáticos sexuales.

*** 


   Qué hacer con Yusnavy?

   Sin licencia ni ficha técnica me tomaré la libertad de encuestar a los lectores de bloma sobre un espinoso asunto que tiene en apuros a esta casa.

   No sabemos qué hacer con Yusnavy. La opción más recurrida en estos casos es la ejecución, frecuentemente por envenenamiento, aunque a veces se utilizan más violentas metodologías que pueden llegar a apaleamiento, o al ahogamiento por inmersión, con técnicas parecidas a las que se utilizan para interrogar terroristas en Guantánamo.

   El problema es que de la pobre e indefensa adolescente, aunque ya mamá, no puede decirse que haya hecho méritos para merecer tan drástica sentencia. Por el contrario, en la medida que se la conoce se va haciendo imposible no quererla, no enternecerse con su figura diminuta, donde solo sobresalen las orejas y la cola.

   Entre otras les cuento que al principio Yusnavy se llamaba Miki, pues por no ser rata lo creíamos ratón, hasta que descubrimos sus bebecitos* en un nido debajo del depósito de la basura –que por fortuna  es "limpia", libre de reciduos orgánicos–.

   Miki era ratona! Ratona de monte. Y hubiera seguido llamándose Miki sin ningún problema, puesto que ahora da lo mismo cualquier nombre –séase macho, hembra, viceversa o todas las anteriores–, si no fuera porque el suscrito ha mantenido a Yusnavy –ingeniosa derivación, de posible origen quimbaya, del término gringo US Navy– como el seguro nombre para cuando lo bendiga la vida con una hijita, y como por ahora nada de nada...

   Las diferencias entre nuestra heroína (apodemus syvaticus), y la muy desagradable rata de alcantarilla (rattus norvegicus) son abismales. Mientras los ratoncitos de monte son exquisitos en su dieta alimenticia, como que nada les gusta más que la galletería fina y los cereales selectos, y algo de fruta; la rata es capaz de echarle diente al "tumor abscesado" que le sacaron a Chavez del intestino, y hasta de roerse la sudadera de Fidel. Los ratoncitos de monte son diminutos, las ratas de alcantarilla pueden llegar a superar en tamaño a sus parientes los conejos. Los ratoncitos de monte viven en madrigueras en campo abierto o en nidos caseros, las ratas le hacen honor a su nombre y frecuentan cañerías y aguas negras en donde se sumergen y nadan a sus anchas... Sobran los comentarios.

   Por eso termina uno encariñado. Y por eso nos resistimos a decretarle la muerte, lo cual reduce las opciones a solo tres: la domesticación, la adopción o el abandono en el bosque. Recurrimos a la opinión de los lectores de bloma para que nos ayuden a decidir el destino de Yusnavy.

   Domesticarla tiene el inconveniente de que seguiría haciendo daños y metiendo la naricita en cada céntimetro cuadrado de lo que considerará su territorio, que marcará con el respectivo bollito y las huellas imborrables de su diminuta dentadura. Rápido se tomará confianza, y además de sucesivas camadas, atraerá a sus congéneres hasta que ya no quepamos de hacinados, como en cárcel tercermundista. Y lo peor, la posibilidad de que espante de este recinto a las posibles candidatas a ser la mamá de la otra Yusnavy, la hijita soñada, que todavía se puede.

 ***

   Volverá?

   Tumor abscesado, mmmh. Para mí el comandante Chávez Frías esta muerto. Frío.

   Muerto de pavor, el pobre chamo, con semejante diagnóstico tan miedoso (dizque acabó con la reserva de pañales –de contrabando– de Fidel). Y se ve que no le han contado lo que le viene sudadera arriba. La de químicos y radiaciones que lo espera. Y el hombre convencido que mañana vuelve a Miraflores a seguir despilfarrando la fortuna de su pueblamenta querida. A seguir malgastando el tesoro, en petrodólares, de la gloriosa República Bolivariana. Ya voy toño, como decía Montecristo.

   Frío del culillo –abscesado?– porque a diferencia de los héroes que pretende emular, el coronel no parece preparado para morir. El patriarca podría sentir remordimientos, y la proximidad de la paila mocha. O bien seguirá con su megalomanía obsesiva y pensará que todavía le faltan locuras y desaciertos para acabar con lo que queda del sufrido país de las hayacas.

   Presagiamos si que volverá, sabedores de los adelantos médicos en lo que al cáncer se refiere, seguramente lo salvarán hasta de ese peligroso tumor infectado, con granos y nacidos, en el sensible tripitorio. Y especialmente en la debastada Cuba, donde la medicina revolucionaria realiza milagros como el de mantener, como vivos, a los hermanos Castro, los Josés Galat de la izquierda internacional. Volverá, pero entonces será tarde y no podrá remover del poder a sus posibles sucesores, sean estos su hermano Adán, o su hija, o cualquiera de sus esbirros; en cuyas manos quedará aún peor el destino de la hermana república. Si es que ésto, empeorar la situación, fuera posible. rafame953@gmail.com

   *Nota: La prudencia nos obliga a callar sobre lo ocurrido con los recién nacidos, hasta tanto no hayamos negociado las prerrogativas del principio de oportunidad...